第77章 伤痕密语
第七十七章 伤痕密语
吃完后，她收拾了碗筷，把剩下的饭菜保温放好，又擦了擦灶台，才将灯调暗，在客厅的沙发上坐了一会儿。
她最近喜欢坐在这里听风。
不是音乐，也不是播客，就是屋外真实的风声。
风吹树的声音，风掠过屋檐的声音，甚至是风在缝隙间穿过木梁发出的轻吟。
她觉得那比任何安慰都来得真。
将近九点时，他终于回来了。
她听见钥匙转动的声音，没有起身。
他进门第一句话是。
“抱歉，今天拖得太久了！”
她摇头。
“饭在厨房，给你热着！”
“我先去洗个澡！”
她点头，依旧没多问。
他从来不会解释得太多，但她也从不需要。
两人之间没有责问，也没有情绪上的勾结，是一种早就习惯了的体谅。
他洗完出来时，她正在阳台把风干的画布收进木箱。
他走过去站在她身边，身上带着热水的潮气与沐浴露的味道，温热而清淡。
“这些画你准备处理掉？”
她摇摇头。
“只是整理！”
“你以前的画，风格比现在更锋利一些！”
“那时候画，是为了宣泄！”
她顿了顿。
“现在，是为了对自己说话！”
“那你觉得，你画的自己……听得懂吗？”
她低头笑了笑。
“应该吧！”
“我觉得你一直都挺安静的！”
他靠在门边。
“但也挺吵的！”
“吵？”
“你内心的情绪比谁都多！”
他看着她。
“你只是藏得好！”
她没否认，也没答话。
只是手里慢慢合上了那幅画，拍了拍布面，又将画布挪到一旁。
“我不怕有情绪！”
她轻声说。
“我只怕我控制不了情绪的时候，被人当成麻烦！”
“你在我这不是麻烦！”
“可我不是你！”
她笑得很淡。
“你天生就是那种走得稳、藏得住、不被情绪牵着走的人！”
他没笑，只安静地说。
“但我也会怕！”
“怕什么？”
“怕你不再需要我！”
她忽然愣了一下。
屋里很静，连灯光都变得有些柔。
她没有回答，也没有回头。
只是低头看着那堆收起的画布，一时之间竟说不出自己心里是轻还是沉。
他没有再说话，只转身回了客厅，将晚饭端出来，吃得很慢。
她靠在阳台的门框边，看着他的背影，忽然生出一种微妙的心疼。
不是那种激烈的情绪。
而是一种很安静、很真实的感知—他一直在用自己的方式，在她看不见的角落默默耗着所有力气，守着她的迟缓、迟疑和犹豫。
她从来都知道。
只不过她总假装自己不知道。
京北。
夜已深。
顾承砚仍坐在办公室，台灯未开，只靠着窗外城市的灯火亮着一角。
他坐着不动，手边的咖啡早就凉了。
桌上那份文件还是他亲自签下的。
内容是夏知薇提出的一个跨境艺术合作项目。
他没有拒绝，也没有深究。
他只是默认了她的介入。
不是因为他信她，而是因为他已经不想再面对那些线索的源头了。
他怕自己越看越清晰，越看越痛。
怕她真的已经走得太远，连一根情绪的线都没留下。
他想起昨天看过的一组照片。
江云熙穿着一件米色风衣，站在镇子的一家画室外，身边是一群孩子围着她笑，她弯着腰给其中一个孩子系鞋带，阳光洒在她头发上，整个人轻得像风。
他看了很久。
他没想到她可以笑得那样温柔—没有刺，也没有锋利的盔甲。
她是真的放下了。
而他，却还站在原地，动弹不得。
他手指缓缓点着桌面，眼神里一点点地积起沉默。
他不是没想过去找她。
可每次刚起这个念头，脑子里便浮现她最后一次看他的眼神—空洞、静默、没有温度。
那是她决绝的模样。
也是他最后能看见她的背影。
他把电脑合上，站起身，走到窗边。
京北的夜空没有星星，只有无数盏城市的灯，像是布满了记忆的地图，繁复，模糊，无法归位。
他盯着某一处黑暗的天角，眼神慢慢沉了下去。
他想，她大概是真的，再也不会回来了。
而他，还在这里。
仍然是一栋高楼里最安静的那一层，仍然是她离开那天没说出口的那句话里，那个迟到的人。
凌晨三点，旧金山的风略带了些湿意，雨没有下，却像在酝酿。
江云熙从梦中醒来，没有惊叫，也没有泪，只是静静地睁开眼，望着天花板发了很久的呆。
她梦见自己回到了京北，那座熟悉又压抑的房子里。
梦里没有人说话，她在厨房洗菜，锅里水声哗哗，窗外的风吹得玻璃晃动，可她知道屋里没有人。
那种静，比空房子更沉，是她曾无数次试图对抗的“被丢下的感觉”。
她从床上坐起来，披上外套走进厨房，烧了水，泡了点温茶。
茶水在杯中漾起微微的涟漪，她双手捧着杯子，坐在窗边。
外头天还没亮，远山轮廓浮在灰蒙的雾气里，整座城市像在梦里一样，安静得近乎虚幻。
她没再睡，也没刻意逼自己躺回床上。
有些夜晚就是这样，你不是失眠，而是身体已经不再愿意回到梦里。
她喝完茶后，走进画室。
这间画室她早就布置得很妥帖，一盏小灯足够亮，画具摆得整整齐齐。
她打开画板，铺了一张空白的纸。
她不打算画人，也不画风景。
她只是随手起了线，从一个不起眼的角落开始，一笔一笔，描出一幅屋子的轮廓—小小的玄关，一张单人沙发，靠墙的书柜，柜顶放着一盆半枯的栀子。
她甚至画出了灯的阴影，窗帘拉一半，外头有车灯经过。
那是她曾经住过的地方。
也是她离开前最后一晚坐了很久的角落。
她画得很细，也很慢。
她不是想重现那座房子，而是想告诉自己—我曾在那里度过了很多夜晚，不说话，不期待，只是撑着不崩。
纸张湿.润，她用手抹去笔迹时，才发觉那不是墨，是泪。
她愣了几秒，随即将手抹在衣角，没有多想，继续画。
直到窗外天色慢慢泛起白光，她才停下。
整幅画已经成型，像是一段过期的回忆，被她一点点钉进纸上，再也翻不动。
她将那张画晾在窗边，然后转身，关灯，回房。
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