第91章 余温犹在
第九十一章 余温犹在
江云熙看着他的背影，消失在夜色中，才缓缓关上了门。
她靠在门后，听着自己擂鼓般的心跳声，一时间，有些失神。
她知道，自己那颗早已冰封的心，正在被唐浩杰一点一点地，用他那不动声色的温柔，慢慢地融化。
她有些害怕。
怕自己会再次沉.沦，再次受到伤害。
可她也有些，期待。
期待着，或许，她真的可以，重新开始。
雨下到第三天，终于停了。
江云熙起得很早，天刚亮，她就披了件外套出了门。
院子里的积水还未散尽，泥土湿软，草叶垂着水珠，一脚踩下去，能听见很轻的一声“咂”。
她绕过屋前的小径，走到山脚下那片被春雨润过的野地。
空气里都是干净的泥土味，带着一丝植物新生时特有的清甜。
她深吸一口气，抬头望着头顶的云层，散了，天终于亮了。
这一刻她有点想笑，也有点想哭。
像是终于等到一场漫长的雨结束，而自己还在原地。
她不是没有想过自己可能会被困在那场名为“顾承砚”的暴雨里，再也走不出来。
可现在，她站在这里，满身是湿意，脚边都是残枝落叶，却没倒下。
她活下来了。
活得静，活得慢，活得干净。
她顺着那条山路往上走，鞋底沾满泥土，可她没停。
她来到半山腰的那处观景台。
那里她来过很多次。
最初是唐浩杰带她来，他说这儿可以看见整座镇子的轮廓，晨雾时分最美。
那天他们没说太多话，她靠在栏杆边，风从耳边穿过，像是有人在耳畔低语。
她记得那天她站得很久，直到风吹干了她眼角没掉下来的那一点湿。
她不知道自己为什么那样难过，只是忽然意识到，这世上总有一种疼，是别人给不了解药的。
而现在，她又一次站在这里，天晴了，风也淡了，她望着远方，心里却没了那种撕.裂的闷痛。
她不是不难过了，而是终于学会了和自己的悲伤共处。
她靠着栏杆站了一会儿，然后下山。
唐浩杰还没起，她没吵他，只是悄悄推开厨房的门，煮了一锅淡粥，热了两个小包子。
她没动筷，只倒了一杯温水，站在窗边一边喝一边看着屋外慢慢亮起来的天色。
她最近常常这样，站着，不说话，也不想太多。
她在等一种心情的归位—一种真正“无恨”的松弛。
唐浩杰起得比她晚些，洗漱完出门，厨房里已经飘着熟悉的味道。
他轻手轻脚地走过去，看到她站在那里，肩膀微微蜷着，像是昨晚又没睡好。
“早！”
她回头，冲他点了点头，淡淡地一笑。
“早饭在锅里！”
“你怎么这么早？”
“醒了！”
“梦见什么了？”
她摇头。
“什么都没梦！”
他说。
“不做梦也不一定是睡得好！”
她没接话。
他走过去帮她添粥，动作熟稔，没有一点多余的声响。
她看着他的背影，忽然问。
“你觉得，人的记忆会慢慢被新的习惯取代吗？”
他没回头。
“你是说他吗？”
她点头。
“有时候我觉得，他可能已经习惯了没有我的生活！”
“你希望他没有吗？”
她愣了下，半晌才轻轻地说。
“我也不知道！”
她真的不知道。
她不是不希望他过得好，也不是希望他过得不好。
她只是……不愿自己在他心里真的一点痕迹都不剩。
哪怕只是痛，也好过被彻底遗忘。
那种“彻底从一个人生命里蒸发”的感觉，是她最怕的。
她曾一度以为她对他来说，是例外，是不同。
可她后来才明白，那种“不同”，在现实和时间面前，并不会多强大。
他照样能转身，照样能和另一个女人共进晚餐，照样能在她生日那天不回家，也照样能在她失眠痛经的夜里说“早点睡”。
她是怎么醒的呢？
好像就是在一个再普通不过的日子。
她记得那天早上他起得早，穿着西装在镜子前系领带。
她站在厨房煮粥，忽然听见他说。
“中午别等我！”
她应了一声，继续搅锅。
忽然就觉得，那一锅粥没味道了。
那天之后她开始试着离开他的生活一点点。
先是不再等他晚归，再是把两人共同的相册存在另一个硬盘，然后，是关掉手机提示音，再后来，她不再主动问他什么时候回家，甚至不再提醒他明天是她的生日。
等她彻底离开时，连一句“你后不后悔”都没问。
因为她知道，他也不会说“我舍不得”。
京北。
顾承砚坐在办公室，看着眼前摆着的那份公文。
他已经看了十分钟，翻了三页，却一个字都没记住。
他这几天状态不太对。
秘书看得出来，特意减了很多会议安排，连原本约好的一场晚宴也被取消了。
他说自己不舒服。
其实没病。
就是心太空。
他不知道这种空是从哪天开始的，也许是她离开之后，也许更早，也许是在她一次次试图靠近、试图解释、试图被看见的那些夜里，而他却总是太忙、太累、太习惯于沉默。
她说过。
“承砚，你是不是从来没有真正想过我们以后是什么样子？”
他当时沉默。
她就低头笑了一下，说。
“没关系，我想过就好！”
他记得那天她穿着一件米白色的家居裙，头发绑在脑后，眼里有光。
现在他想起那张脸，却发现他记不起她当时笑的弧度。
他把太多她的细节当成了“随时都有”的存在，可现在他才知道，那些从来都不是理所当然。
他忽然很想知道她现在在哪，过得怎么样，是不是每天还画画，是不是偶尔还失眠，是不是会在睡前喝那种加薄荷的柠檬水。
他不知道。
他也再没有资格去问。
她走得太彻底。
彻底到他连一句“你好吗”都不敢再发出去。
而在这座雨后初晴的小镇，江云熙坐在画室最角落的位置，铺开了一张空白的纸。
她想画一点东西。
不是写生，也不是定稿，只是随便画点线条，把心里的那些话—那些她没有说出口的、也不打算再说出口的东西，用另一种方式留下来。
她画得很慢，一条一条的线拖得极长，像是想把整个画纸都绕进去。
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